"На перекрестках дорог, где смерть, отбирает жизни...
Стою я.
Она приходит за мной.

"Мои руки изрезаны в клочья.
Но я продолжаю идти.
И кровь...
Она чернее черного.
Я - Демон.
Который, портит всем жизни.
А возможно, скрепляет их между собой...
Ценой позора.

Мой смысл жить...
Давно пропал.
Они сказали, что она умерла.
Сказали в лицо...
Хотели, чтобы я страдал.
Ведь я любил её.
И как она говорила: Ты должен делать добро... И неважно, что тебя не поймут, главное, что ты сам всё сделал правильно.

Я подвёл ее.
И теперь, когда гнёт окружающих сковывает меня, кромсает на части мою душу.
Возможно, настал и мой час.
И да, я вгляжу слабым.
И я не верил в себя. Никогда.
Но я верил в других.
Что можно изменить мир...
И я верил.
И верю, потому что все теперь знают, куда им идти.

А я?
Что же, пускай эта тайна умрет вместе со мной.
Прости, что даже того, кого считают посланником, может убить простое горе.
Прости, что ничего не исправить.
Что свет не озарит мой труп.
Ведь тело превратится в пыль.
И настанет конец.
Всему...

Мне жаль, ведь я сломлен.
И что теперь могу сказать?
Я был неправ. Взял слишком много на себя.
Не виню никого, рад, что всё будет хорошо.

Время пропасть навсегда...