Я тут подумала и пришла к гениальному выводу: к чёрту. Знаешь, а ведь и правда, к чёрту все эти страдания и воспоминания, к чёрту надежды и мечты, к чёрту тебя такого идеального только на словах. К чёрту. Если тебе не нужно всё это, то зачем оно мне, скажи? Чтоб сожгло моё сердце дотла? Да там и так остался лишь пепел. И я всё это ненавижу.
Просто на моё "не уходи", прозвучало гулкое "не звони". И зачем ты только был? Я умирала каждый вечер, когда ты от меня уходил. Ты уходил, и жизнь продолжалась, только уже без меня. Я запоминала тебя, да только зачем? Сейчас бы всё это высечь из памяти.
У тебя там всё хорошо: новые девочки, клубы, друзья. А я тут, совсем одна. И я просто тоннами выворачиваю наизнанку себя о тебе, складывая эти слова в безымянную поэму, а потом зажимаю делит до покраснения пальцев. По-хорошему распечатать бы это, да сжечь. И к чёрту послать все эти недокрасивые недопереживания.
Честно-честно, поверь, мне не хочется помнить тебя; ни ресницы твои, ни родинки на щеках, ни такие мягкие-мягкие волосы. Я хочу всё забыть. Я забуду тебя. Ну и что? Ты же меня забыл.
Я просто не понимаю, зачем ты у меня был. Или же не был?
К чёрту.